LE POETE JOUE AVEC LES MAUX

Le poète  joue avec les maux.

Les maux jouent avec son cœur.

Mais son cœur joue toujours faux.

Et la faux joue avec sa fleur.

Le poète joue avec les pots.

Mais le pot se joue de lui.

Et lui ne sait pas toujours ce qu'il faut.

Alors il a beau écrire la pluie

Pour arroser sa fleur,

Jouera, jouera la faux,

Sa petite musique de mort

Qui sonne faux,

Mais qui vient du cœur,

De l'âme, de la flamme

Du griot, du poète

Qui joue avec les maux,

Avec la faux,

Jusqu'à ce que la musique soit vraie

Et que poussent les pots,

L'irrémédiable ivraie

Se jouant des fleurs,

Se jouant des pleurs

Et se jouant des mots.

Le poète joue avec les maux.

Les mots déjouent son cœur.

Mais si son cœur joue toujours faux,

La vérité en sort toujours vainqueur,

Toujours vainqueur.